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Hugo, 54 ans, bord en mal de sens Pendant de nombreuses années, Hugo a cru que la réalité était correctement tracée. Il avait coché toutes les cases. Une splendide carrière professionnelle dans l’industrie aéronautique, un salaire somptueux, une appartement moderniste dans un quartier calme, un mariage rémanent, deux plus jeunes éblouissants. Aux yeux de tous, Hugo était un être humain accompli. Solide. Structuré. Fiable. Pourtant, depuis plusieurs mois, une connaissance étrange l’habitait. Comme un courant d’air détaché dans une devise fermée. Une lassitude qui n’était pas sportive. Quelque étape de plus sérieux, plus diffus : une lésion de sens. Chaque matin, il se levait systématiquement, traversait ses évènements en tant qu' un automate, enchaînait les réunions, les tableaux Excel, les rapports stratégiques. Le soir, il dînait avec sa féminitude, parlait brin, puis se réfugiait dans un film ou une panoplie. Tout fonctionnait. Mais rien ne vibrait. Il n’arrivait pas à bien en affirmer. Comment dire à son macrocosme qu’on ne ressent plus rien alors que jean a tout ? Qu’on se sent vide, nuisible, presque détaché à sa propre tenue ? Il avait essayé de rationaliser, d’expliquer cette impression de vexation morale. Un burn-out ? Une crise de la cinquantaine ? Il ne savait pas. Il savait immédiate que, journalieres, un doigt plus, quelque chose en lui s’éteignait. Un dimanche après-midi, solitaire dans son bureau, Hugo est tombé sur une dispute dans un forum discret. Le mythe : retrouver du sens lorsque tout semble s’être évaporé. Plusieurs témoignages évoquaient des consultations avec des médiums ou cartomanciennes. Pas pour “prédire l’avenir”, mais pour aviser le à utiliser sous un autre subterfuge. Ce qui l’a frappé, ce n’était pas les visions spectaculaires, mais l'aisance avec à certaines personnes disaient avoir retrouvé une téléguidage. Un appellation revenait, doté d’un lien vers un site discret. Hugo a cliqué, sans précisément nous guider prétexte. Ce qu’il a lu l’a pantois. Pas d’inscription, pas de carte bancaire, pas de société agressif. Juste un numéro à associer, un montant maintenant affiché clairement, rémunéré via la facture téléphonique. Il a hésité. Longtemps. Il s’est même exprimé que c’était absurde, que cette catégorie de univers ne lui correspondait pas. Puis il s’est souvenu de cette phrase lue dans un attestation : “Quand on n’a plus d’explication rationnelle, être en phase avec l’intuition peut être nécessaire. ” Il a pris une grande inspiration, et il a marqué le numéro. Une voix d’homme lui a répondu. Calme, posée, bienveillante. Pas intrusive. L’échange n’a compté qu’une vingtaine de minutes, mais il a été d’une puissance inattendue. Hugo a parlé de ce vide, de cette impression de s’être éloigné de lui-même, sans vraiment apprendre dans le cas ou. L’homme ne lui a pas amené ce qu’il devait produire. Il ne lui a pas dressé d'action. Il lui a librement posé des questionnements. Et parmi elles, une qui a frappé Hugo en bourré cœur : “Quand avez-vous cessé de vous supplier ce qui vous rendait vivant ? ” Cette phrase, il ne l’a jamais oubliée. Parce qu’elle ne pointait pas poétique l’avenir, mais poétique l’intérieur. Le voyant lui a parlé de réalignement, d’appel de l'énergie, d’un classe intérieur qui se referme. Il lui a affirmé que ce type de accident était couramment une occasion jolie voyance axe, non un effondrement mais un passage. Une porte vers un tout plus sûre. Hugo a accueilli, surpris par la justesse des données. Il ne se sentait pas jugé, ni infantilisé. Il sentait qu’on lui parlait d’homme à bien homme, dans une forme d'art du même pas concret et significatif. Quand il a raccroché, il n’était pas “sauvé”. Mais il était soulagé. Et surtout, il n’était plus isolé. Il avait geste un pas, minuscule mais conséquent. Ce soir-là, il a e-mail dans un carnet qu’il n’utilisait plus depuis très longtemps. Il a noté ce qu’il avait eu. Et le futur, il a vaillant d'insérer un moment de jugement. Non pour fuir, mais pour courir. Juste courir loin. Se reconnecter. Respirer. Depuis, Hugo n’a pas radicalement changé de espérance de vie. Mais il a ouvert une brèche. Il pratique certaines fois, sans jamais essai s’engager. Le acte d'être capable de être à l'origine de simplement, sans carte bancaire, sans élaborer un compte, évolue vers pour lui une forme de autonomie. Une propension d’exister ailleurs que dans les cases. Et certaines fois, alors que un ami lui avoue en vacarme qu’il se sent “paumé”, il lui tend un post-it. Dessus, il boite mail tout de suite un numéro. Pas de discours, pas de avis. Il sait que ce n’est pas à lui de faire croire. Mais au fond, il souhaite qu’un jour, cette voix-là, ceux qui l’a réveillé lentement, résonnera en plus pour un autre.